J e r e m y H o e v e n a a r

                                                          OUR INSOLVENCY

                                                        Quote, useful things are

                                                         literally disappearing

                                                         from the landscape, un-

                                                         quote, hothead typos

                                                         bent creditwise into

                                                         interminable comp-

                                                         rehension, having some

                                                         very adult feelings

                                                         journeyworking this

                                                         textural enterprise of

                                                         a personal viscosity

                                                         too pure to format,

                                                         gaderene on breaded

                                                         legs, skull postponed

                                                         by cute aggression

                                                         stamp, naive phoenix

                                                         tethered to objectivist

                                                         diagram hazards

                                                         a theory of time

                                                         management as medium-

                                                         large or extra-medium

                                                         mopey topos for pre-

                                                         ferential tourists; well,

                                                         what could it mean

                                                         to aspire to move from

                                                         one thing to the next

                                                         as a feltly truthful

                                                         series of considerately

                                                         dimorphous mumbles?

                                                         You don’t need Evernote

                                                         or Franco Berardi

                                                         to have yourself

                                                         a real poem party:

                                                         a certain clarity of use

                                                         or place, windowed

                                                         presence as in ‘an’

                                                         eligible surplus of craft

                                                         slashing lines all across

                                                         the automatic earth,

                                                         credible bunting,

                                                         something insincere

                                                         repeated word for word

                                                          OUR INSOLVENCY

                                                           Born over it or zoned part
                                                           mostly stolen, to wit: to wink

                                                           back a collective nod’s off-

                                                           peak t-shirt meditation on

                                                           impersonal speech, inter-

                                                           dithering heights, creeping

                                                           head/room, shapely bathos

                                                           of the day is done. Much

                                                           thanks in theory for under-

                                                           lived facts’ undimming theme

                                                           scans. Being structured as

                                                           we are to be here, to do, to

                                                           get, no fine, no sorry – tacky

                                                           delusion’s on the idiopathic

                                                           sprawl as of or ugh and filed

                                                           under the forking material

                                                           world’s questioning of it’s

                                                           coffee cups. O axioms 

                                                           of care, life is mostly space

                                                           and it’s out to live us, mere

                                                           scribbles in the impure draft

                                                           copy/pasting the human spill-

                                                           age. If branched, occupize it.

                                                           Whether to beware or behold

                                                           these lurking oceanisms, these

                                                           derivations of deep breath in,

                                                           of, and for themselves, proximal

                                                           blockages speculating anon,

                                                           un or anti-remembrance dis-

                                                           possessing any continuous

                                                           reality’s desedimentation. Alack.

                                                           What if I die here? I’d prefer not

                                                            to wind up a wind-noise

                                                            in an apotropaic graveyard

                                                           OUR INSOLVENCY

                                                             Hope’s a phrase-state
                                                             repeated to confirm
                                                             a bias. Always already

                                                             called wherever you’re

                                                             propped down, a land-

                                                             scape blanked for taking

                                                             notes, yawning a bent

                                                             yawp on a tonal stroll

                                                             through thought as end-

                                                             less transitional wipe

                                                             or droopy categorical

                                                             sub-determinant twitch

                                                             underworn over an in-

                                                             herent lag-up in the local

                                                             math. But local’s a global

                                                             disorder. Gonna spend,

                                                             flaunt a chewed bonus,

                                                             vent a diggable hodge-

                                                             podge, vitiate with

                                                             extreme immiseration

                                                             and mostly wholly mean it—

                                                             meaning being mostly made

                                                             of holes— so us as in

                                                             problematic we can hang

                                                             together, harp or lamp

                                                             a hefty nibble of routine

                                                             future’s sculpable foment.

                                                             Normal is as normal frags

                                                             an interloper, sailing away

                                                             on a strain of lineation,

                                                             public or private

                                                             farting or dicking

                                                             around in the space

                                                             between two distinct

                                                             eras of toxic knack,

                                                             crushing the wait

                                                             for a new kind of slack